Он наконец явился в дом,
Где она сто лет мечтала о нём,
Куда он сам сто лет спешил,
Ведь она так решила и он решил.
И поздний дождь в окно стучал,
И она молчала, и он молчал.
И он повернулся, чтобы уйти,
И она не припала к его груди.
Я клянусь, что это любовь была,
Посмотри, ведь это её дела.
Но знаешь, хоть Бога к себе призови,
Разве можно понять что-нибудь в любви.
(Б.Ш.Окуджава)